O LIVRO DA VIDA TODA

Qual o tamanho de uma paixão?

O tempo da juventude ou a vida inteira?

A juventude é o tempo do primeiro encontro,

Quando tudo se inicia.

Tempo que a vida não nos dará mais tarde.

Olhar com encantamento...

Prolongar o primeiro encontro,

Passar o dia todo lendo,

Ler nas caladas da noite,

Sozinho,

Viajando por mundos

Nunca dantes navegados

Nunca dantes sonhados,

Grandes, Sertões, Veredas.

Apaixonados pelas Letras

IT’IS ONLY WORDS

           O som dos Bee Gees. São só palavras, mas é com elas que eu ganho a vida. Demorei a me alfabetizar, mas depois que aprendi a escrever gostei, e gostei cada vez mais até viciar nas palavras, especialmente as escritas. Gostava de aprender palavras novas, de soletrar, de saber exatamente a acentuação.

Uma vez chegou lá em casa um caminhão de sucatas da firma em que o meu pai trabalhava. Nossa casa tinha um grande galpão que servia de oficina de marcenaria do meu pai e às vezes de depósito. Vieram uns cadernões nos quais se escreviam livros razão e livros caixa e de atas, talões de pedidos e notas fiscais. Tudo coisa antiga, mas sem uso, de mais de trinta anos, possivelmente dos anos 1930 a 1950. As notas e talões viraram excelentes blocos pra gente rabiscar, desenhar, fazer contas e tudo o mais. Já os livros encadernados de papel de excelente qualidade atraiam a boa caligrafia. Minha letra não era lá essas coisas, mas eu gostava de caprichar  usando a caneta tinteiro, presente do meu pai quando terminei o primário. Um servia para fazer trabalhos escolares e noutro passei a escrever uma inusitada história de piratas. Era difícil manter os meus escritos a salvo da sanha assassina e destruidora de letras alheias dos meus irmãos menores. Para o João e especialmente para Íris, a caçulinha, se eu fazia algo com tanto interesse por que eles não iriam me ajudar e se divertir também? Era só eu me descuidar e lá iam eles rabiscar nos meus preciosos cadernos e esquece-los nos sol e na chuva. O livro de piratas era tão bem escondido que nem mesmo sei mais onde está. Perdeu-se no tempo e no espaço, foi pro beleléu e a história nunca se acabou... bem, não tenho muita certeza. Esses tais “Piratas do Caribe” me soam tão familiar...será que...não, impossível. Hahahhha!

          Eu sempre gostei de escrever em cadernos encadernados, esses de capa dura. Tenho vários, cheios de poesias, discursos, crônicas...e letras de músicas que eu gosto de cantar me acompanhando no violão. Dois deles também foram severamente mutilados por outra criancinha encantada pelas letras que eu fazia - Patrícia, minha filhotinha e legítima herdeira de minha  devoção. No entanto os frangalhos dos cadernos e mais as muitas anotações garatujas que ela fez nos outros são marcas indeléveis da paixão dela pelas letras manuscritas. Ela tem uma bela caligrafia e muitos cadernos desde a infância. Quando foi para o colégio interno comprei para ela, na livraria da Travessa, um lindo note book, de folhas brancas. A metade escrevi com caneta Mitsubishi uni ball preta, os pensamentos mais preciosos para mim, pela beleza, pela poesia, pela sabedoria. Pati escreveu alguns e me deu de volta pra eu ler e escrever mais.

Uma cidade Portuguesa no Rio da Prata

Colônia do Sacramento

Essa cidade foi fundada pelos portugueses na época da União Ibérica, de

1580 a 1640, quando Portugal e suas colônias estavam sendo governados pelo

rei de Espanha Felipe II. Quando os portugueses tiveram um novo rei, os

espanhóis tentaram desalojar os portugueses de lá, mas eles fincaram pé, e

estabeleceu-se que eles podiam ficar. Contudo, em 1750, pelo tratado de

Madri, os portugueses cederam a Sacramento aos espanhóis em troca dos Sete

Povos das Missões e otras cositas, ou seja, metade do Rio Grande, Santa

Catarina e Paraná. A cidadela foi sendo remodelada pelos espanhóis,

adquirindo uma configuração mista; um projeto parecendo Parati, com

edificações espanholas, ou base portuguesa e teto castelhano. Uma coisa.

Também não foi tão conservada e sofreu mutações ao longo do tempo. No

entanto, ainda restam um portão e uma face das muralhas, com alguns canhões

setecentistas.

A cidade em volta é bem típica portenha, o rio da Prata tem aquela coloração

marrom, e as praias parecem as da lagoa dos patos. Há uma linha de barcos de

passageiros para Buenos Aires, daqueles que levam ônibus, caminhões  e tem

até um freeshopping dentro. Buenos Aires está cerca de 50 kms.

A estrada para colônia do Sacramento é muito boa e tem uns retões

arborizados, dos dois lados, às vezes de eucalipto e outras de palmeira

yatay. Nunca tinha visto uma estrada como essa, com palmeiras cerrando fila

dos dois lados, cerca de vinte metros uma da outra, por dezenas de

quilômetros. Pena que estão duplicando, e fazendo autopista. Para fazer isso

tem que arrancar as árvores. 

MEU PRIMEIRO LIVRO

O livro das ovelhas

Eu lembro de um livro, desde a minha primeira infância, no tempo em que meu pai cuidava de uma fazenda em Camaquã. O livro das ovelhas. Era um livro de veterinária, distribuído pelos fabricantes de uma marca de creolina, que meu pai ganhou nos tempos em que foi interno no colégio agrícola, em Pelotas. Capa dura, cheio de ilustrações desenhadas e algumas fotos de animais. De vez em quando eu via meu pai estudando nesse livro, e eu mesmo sempre que podia o estudava também, de maneira respeitosa e compenetrada, como convém a um menino de cinco anos. É claro que se fosse de outra forma me esquentariam a bunda e eu nunca mais poria os olhos naquelas figuras que me fascinavam.

            O próximo livro a me fascinar foi a Bíblia que minha mãe ganhou de uma senhora adventista. O livro de capa preta tinha duas colunas de letras em cada página e eu não sabia ler nenhuma. Tinha oito anos.

CONVERSA COM MARIA

14/1/85

Não

Não quis falar à Maria

O que eu tinha para viver

A ela eu nego o que digo

E não digo o que quero

Nem ligo

Saí a cavalo para o combate

Que me esperava nas ruas

E dei de cara com as tuas pernas nuas

Num instante  eu me esqueço

Isso não tem começo

Só fim

Já foi o tempo do meu encanto

E num canto penso lento

A hora da nossa morte

Alma e corpo num alento

Divagam

Mas não tanto

Que eu já não tento

Diz da vida quem não vive

-       A vida é curta

Curte a vida e velho fica

E vê o que te vivifica

E no meu corpo já não tenho marcas

Que não sejam cortadas por outras cicatrizes

Que o ferir humano é sempre o mesmo sofrer

Mas não ligo

RECUERDOS

                                         julho 85

Dos tempos passados guardei sementes

E de vez em quando

                    quando  me ouves

Planto de novo e vejo crescer

Meus sonhos desfeitos

Esperanças perdidas

Pouca valia...

Mas

Às voltas com o mundo    

 Que como mate

Embora amargo não se dispensa

Um cachorro guaipeca

Um jipe de plástico

Uma marca no rosto

Um mato de acácias

Aquece o viver lembrar

E contar vislumbrando

O guri gaúcho que sou

E aos poucos em teus braços

No teu colo desato

Os laços da memória

E com eles teço recuerdos

De coisas que fui e hoje são

Posse secreta de minh’alma

FORA DE LUGAR

Teatino

Morre na rua sem Deus

                              Teto

                              Destino

Um sem Marca

               Caminho

               Regresso

Desempregado

Falido

Arrasado

                         Franzino

                         Faminto

                         Febril

                                          Bastardo

                                          Negrinho torto

Que não tinha Coisa

                         Vintém

                         Amor

                                          Nem onde cair

SOLIDÃO ESTÁ NA RUA

Solidão é ansiosa e cala

Sente medo e fica

Meditando

Existe uma queixa muda

Pega o silêncio e escreve

Mas lhe é negada a vitrine

Ou palavra que rime

Solidão tem insônia

E se mexe na cama

Ao lado a desesperança

Do que ela queria quando moça

No quarto, o cheiro

De todos os desejos abortados

Abatida e com olheiras

Ronca de porre

E de boca aberta

As decepções moeram-lhe o corpo

E a alma

Secura pelo que poderia ter sido

Se soubesse a tempo

Sem testemunha

Solidão cai da janela

O peso dos anos e os trancos da vida

Atiram-na do sétimo andar

Ontem foi seu aniversário

Os vizinhos informaram:

        Ninguém foi vê-la

O porteiro informou:

        Ninguém veio velá-la

SONETO DA MULHER AMADA

Nos caminhos do teu corpo

Me procuro embevecido

E me encontro semimorto

De tudo o mais já esquecido

No carinho dos teus braços

Estendo meus sonhos esperados

E nada quero perder

Desses gestos encontrados

Mulher encanto ou encanto de mulher

Que mais que um sonho é um sentimento

Mais que a carícia é o próprio carinho

Você é o Paraíso e não só a maçã

É o mundo encantado e a própria fada

Caminho de flores na minha jornada

POETA DE EFEMÉRIDE

Vai a estrela outra

Guia dos meus passos

Luz dos meus dias

Incendeia minh’alma que desbota

As cores velhas da tristeza

Ergue meus sonhos tão alto

Que de tão altos

Já não posso mais olhá-los

Condenei-me a ser poeta de efeméride

A fazer versos alegres, apaixonados

E a engolir a angústia bruta e burra

Do mediano cotidiano

Condenei-me a ser medíocre

A sofrer um pouco, disfarçando

A não chorar as ausências

E a fingir não querer  querendo

Por onde será que anda a minha alegria?

Onde enfiei a auto estima

E a segurança que me faziam brilho?

Aonde foram parar as minhas asas

Que eu nutria de liberdade e ambição?

Cada dia sei mais que te amo

Cada dia sei mais que te quero

E posso dizer isso sem medo

Com a liberdade com que me entrego a esse amor

  

A felicidade vem rolando

Como a água de um riacho

Calma e regularmente entre as pedras

Avolumando-se

  

Minha estrela

Me diz um bom dia  que hoje o Sol não apareceu

Vem fazer dia na minh’alma  vazia

LUAU NO RIO ARAPIUNS

A tardinha deixamos a aldeia de Urucureá. Na água imagens douradas das coisas dos homens e da floresta: tamanduá, reflexo de um cão que se alongava, doble barco,  árvores que se retorciam como enfeites natalinos, o jardim aquático do Igarapé, como uma pintura de Monet. A itaúba deslizou mansa. Sobre o teto da embarcação degustei o ar crepuscular em largos sorvos contemplativos: a densa floresta nas margens e o espelho negro das águas do braço do rio Arapiuns. Um clarão sob as nuvens na margem esquerda anunciava o nascer da lua cheia, logo após avistada a primeira estrela. No grande rio descortinamos o cenário planetário. Lua, luz negra prateando a escuridão, o sons da mata, o som da água. O comandante Rios espetou a proa do Esperança II numa pequena praia em forma de ferradura. Céleres catamos lenha. Em pouco tínhamos uma fogueira. Ao lume estendemos cangas e iniciamos a cantoria. A lua, a estrela da noite, bem bancava a prima-dona, escondendo-se no cortinado esperando aplausos para tornar a aparecer. Então incendiava os ares dançando com seus véus. À  argêntea luz subiram nossos uivos. Noite alta o banho de lua. A tepidez da água, o ar suave da noite. Mãos quebrando o espelho lunar. Eu lunático. A voz, os sons da floresta, tambores, o córdio bater amplificado. A respiração dos botos como muitas pessoas nadando em silêncio. Sensação de ser, pertencer... Nestor - Rio Arapiuns, Pará - Julho de 2003 itaúba - madeira da qual são feitos os barcos na amazônia argêntea -  a cor da prata

córdio - músculo cardíaco, coração